Tu vientre emana vida.Vida que pares cada mañana, cuando el sol se asoma y, travieso, juguetea en tu ventana. Vida que pares, cuando ofreces tus brazos como un puerto seguro y coloreas los muros con palabras transformadoras...cuando arrullas sueños con tu dulce canto y pincelas de esperanzas el futuro, aunque a veces el cansancio, amenaza con ganarte en la pulseada. Vida que pares en los silencios, en las ilusiones hechas trizas ...cuando la incomprensión abofetea fuerte tu cara, y la ingratitud, es el único pago que recibes a cambio de aquello que diste de corazón y con esfuerzo y, aun así, respiras hondo y sales a enfrentar el día con la mejor sonrisa, superando las vallas del dolor y el torbellino de emociones que te envuelve. Vida que pares cuando te pones en manos de Dios; cuando tiendes tu mano solidaria y prestas tu tiempo a quien necesita ser escuchado, y salpicas el aire de ternura y perfume de magnolias. Vida que pares cuando te reinventas y vuelves a comenzar; cuando te perd...

  No es para el que me dijo, "escribe ciencia ficción"... aun cuando me hizo volver al papel y las palabras. Esto que escribo es para esa niña abandonada que paso tres días y tres noches llorando el desmadre... Para la niña que se rebeló contra el mundo al sentirse obligación para quien no la aceptaba. Para la adolescente que soñaba con el amor y que fue cruelmente violada por tres bastardos... Para la adolescente que pensó que el amor podía existir en medio de la barbarie humana. Para la que apostó su esperanza a una ilusión y terminó despreciada por por ser la criada de la lavandera... Para la que quiso acabar con su vida mas de una vez porque cada sueño intentado, destrozaba sus esperanzas. Para la mujer que quiso construir un mundo ideal y al final se quedo con uno real que la hizo añicos. Para la mujer que intento unir sus pedazos y seguir pero en segundos alguien la convirtió en una impresentable... Escribo para ellas, para todas y para cada una... que al fin se descubr...

Ahora bailo. Todas las noches elijo una danza distinta para deleitarlo. Él me mira y goza. Han pasado más de dos mil noches. Un desconocido sabio ha recogido mis cuentos; quién sabe si alguien los leerá. No puedo hablar. En una cajita de oro, adornada con piedras preciosas, mi lengua descansa en la habitación del sultán.

  Dulzor de primavera y su hondo color incierto. Abrazada a mis silencios, escucho mis latidos. La tristeza trepa mis venas. Entonces, me refugio ahí, donde los pinceles dan vida eterna a los pájaros en vuelo. Despliego mis alas escribiendo versos, cuentos y relatos. Así, recorrer paisajes, acariciar los árboles ¡volver a mi infancia! A puertas cerradas, en mi querencia con arte alimento mi espíritu. Y rezar con ebriedad de tiempo, sola, esculpido corazón!

  Se había inventando a su medida, pequeña. Pequeñita. Del tamaño de la palma de una mano. Pequeñísima. Soñaba con esconderse debajo del golpe. Diminuta. Como el alpiste con que su abuela alimentaba a los pájaros. Chiquitita. Escaparía entre las juntas del piso blanco de la cocina. Minúscula. Nadie la encontraría mientras tomara sol entre los juncos. Microscópica. Viaja en el aire, suelta, entre las moléculas de polvo. Milimétrica. Imaginaba que, como Alicia, compartiría el té con insectos gigantes. Subatómica. Imposible de ver para cualquier ojo animal o humano. Mínima. El viento de los gritos la despeina, no llega a escucharlos. Se había inventando a su medida, pequeña. Invisible. Salió y dejó migas para hallar el camino al volver. -La oscuridad es grito mudo de colores niños.- Le dijo alguna vez su abuela. Cerró puertas y construyó paredes para después destruirlas. Aun el cielo gris de la tormenta puede contar historias. -Soy lluvia de hojas. Sueño ser gotas y ser verano.- Pensó...

  La negación Le pidió sólo un beso. Un gesto repetido, común y hasta automático entre ellos. Le pidió tomarse de las manos, como lo habían practicado una y mil veces. Le pidió caminar cerca (demasiado cerca) uno del otro. Le pidió, le exigió, le demandó con nerviosismo y absoluta impertinencia que lo dejase apretar su pálido y suave (demasiado suave) cuello. Y ella a todo dijo sí, como siempre lo había hecho. Sí. Una afirmación repetida durante años y que ya formaba parte de sus absurdos y automáticos discursos que solo buscaban complacer a aquella sombra de hombre a quien, alguna vez, creyó amar. Pero cuando él comenzó a apretar, a estrujar, cada vez más tenso, con esos ojos inyectados en sangre, rojos, como la luna, rojos, como su rencor, entonces sólo una palabra monosílaba acudió sin miramientos a su ya casi exigua garganta. Una palabra, por fin, luego de siglos plagados de impuestas afirmaciones, de aceptaciones ancestrales avaladas por el dedo acusador. Solo una palabra, nad...

  Hoy no tuve ganas de vestirte, dejé que anduvieras por toda la casa como viniste al mundo. Corriste descalza, tus carcajadas retumbaban mientras saltabas en mi cama y rayabas las paredes blancas. Saliste al patio llevándote todo por delante, hasta quebraste los tallos de los últimos brotes. Antes de que pudiera decirte algo, con una inocencia falsa te acurrucaste en mi pecho quedándote rendida. Mientras yo me descubro siendo la manta que te abriga y la cuna que te mece, tu arrancas mis lágrimas una por una. Algunas mueren indefensas en las manos que te acarician la frente y otras en la boca que te implora que duermas pronto...tristeza.

  Desperté temprano y desde ese momento, voy buscando la causa que me inquieta y seduce a la vez Van pasando las horas… va transcurriendo el día y a través del tiempo, que se va llevando los minutos, los segundos, las horas y yo... sólo sé, que voy buscando, algo que urge encontrar, antes que finalice el día y se acueste el sol, en su lecho naranja dorado… y que define este día, como espectacular. A través, de los recovecos obnubilados de mi mente, escarbo y sólo sé que estoy solo, estoy sin más compañía que yo... Mi alma, en algún momento, antes que termine el día, en un ocaso sereno, pleno y venturoso, me contará... Va cayendo la noche y voy buscando, A través del sonido, del latido de mi corazón, aquél recuerdo, “que acaba de arribar, y al estar sólo y estar conmigo, en este profundo silencio, mi alma me dice “qué lo que voy buscando” es tu recuerdo… Y va haciéndose camino, bordeado de recuerdos de otrora, cuando niños, cuando jóvenes, donde vivimos la historia, que transformó n...

  Mi mamá es insegura aunque aquellos que la conocen jamás lo adivinarían Mi mamá es insegura y frágil pero aquellos que la ven pasar, tan segura de ella y tan altiva, jamás se imaginarían Mi mamá es insegura, frágil y vulnerable pero aquellos que no la ven desvanecida y vencida luchando contra la muerte, desencajada y dolorida, jamás lo creerían Ella tiene claro sus goles, no discute con extraños ni se mete en politiquerías Pero pelar, pelea tenaz es en la lucha al educar a sus crías No quiere relegar el mando y goza siendo nuestra guía Mantiene junto al rebaño, aunque nos separe la vida, se amaña para pasar su tiempo, rodeada de su familia.

  ¡No te vayas, no es tarde!. Le dije con los ojos nublados por las lágrimas. Perdóname, no volveré a ignorarte, ni a despreciarte delante de otros. Voy a cambiar y aprenderé a valorarte, a ponerte en primer lugar. Te serviré la mejor porción y te daré el mejor plato, ese que guardo para las visitas especiales. ¡No es tarde! ¡Volvamos a comenzar!, como cuando confiabas en mí, como cuando prometía que iba a hacer realidad tus sueños, ¡Vamos a ser tan felices! prometí arrepentida...y lloré como hacía tiempo no lo había hecho. Al secarme las lágrimas me miré nuevamente al espejo. La anciana me miró con reproche. Haciéndome notar que en mi carrera por complacer a los otros, me había olvidado de mi. No podía volver jamás a ser la que era. ¡la vida se me escurríó, infeliz, ingrata conmigo misma, mirándola pasar; como desde una vidriera!.

  Vacilante y dolorida quería salir corriendo, terminar con ese día. Dejar de luchar, que no soy una heroína y no voy a ser parte de un libro de historia. y me inspiró el valor de mi hija que me defendió orgullosa, sintiéndose derrotada pero buscaba la gloria, sin ceder vencida; y en mi hermana y mi abuela que sufrieron y lucharon con altivez e hidalguía. y me inspiré en mi misma, en las heridas invisibles y sangrantes de mi propia vida. y en mi madre, quien avanzó con la honradez como guía. Porque nos enseñaron a ser así de pacientes, aunque justicieras y bravías. y en esa lengua gringa, pequeña pero gigante, repetí una vez más mi historia, me resigné a mi suerte, con cansina hastía. Sabiendo que el veredicto estaba dictado, aún antes de que me escucharan; mucho antes de esa falsa puesta en escena, llena de malvada alevosía.

  Mujer Presente Que naciste mujer, que deberás casarte y tendrás marido e hijos Que tu dedicación será a tu hogar, mantendrás tu casa limpia y ordenada Que soportaras humillaciones y maltratos Que no podrás hacer lo que te este negado Que no gozaras de lujurias ni deseos Los años van pasando, y esas mujeres con mandatos, parirán otras Que abrirán ojos, que dibujarán un camino sin prejuicios ni falsos destinos Crearan, pensaran, y soñaran Serán artífices de una lucha ancestral Las brujas, las locas de la plaza, del congreso, de la calle Las olvidadas, las nadie, en pobreza de barro y miseria Se atreven a escribir, a disputar las calles y cualquier rincón Los miedos no conocen, empuñan armas, ríen, se ven en otras, otras … Se abrazan a la historia, a la resistencia, a las ideas Y son vilipendiadas, una y mil veces mas Llegan a presidentas Gritan rebeldemente, y sus voces se escuchan Recogen de sus pueblos la angustia y el dolor Reivindican la justicia y el amor por el otro Llevan en...

  Canasto perfumado mimbre tejido, arcón pleno de hilos, cintas, lanas, puntillas… atesorados sin orden esperando las manos que los elijan, que los enlacen entre sí y crear el resguardo del capullo por llegar. Alrededor voces inundadas de ilusión, cada palabra busca unirse a las otras dibujando la imagen de quien esperan. Nido acuoso, tibio, tranquilo, donde se agitan en dulce sonoridad los sentimientos que vibran desde el exterior. Vuelo de mariposas celeste bordadas nudo a nudo en danza sobre un cielo rosa, varón… mujer…, inquietud, ansias, sueños envolventes. Moisés perfumado mimbre tejido, envuelto en cintas; tibio colchón envuelto en sábanas rosa con mariposas celeste danzando; capullo inquieto resguardado en hilos, cintas, lanas, puntillas… Mis manos buscan los hilos, cintas, lanas; buscan agujas, ganchos, alfileres… Mis manos acarician el entramado ungido de recuerdos y sentimientos en cada lazada, en cada puntada, en cada ensamble, en cada obra. Hilo de vida tejido con sent...

  Desde siglos y un día, habita el universo callada, sumisa, humillada, deshecha en pedazos, cuántas veces... Envuelta en silencios de esperas y ausencias, en los ojos sin tiempo, en las manos sin alas, amordazado el pensamiento, silente las palabras. La rebelión comienza adentro, en las entrañas y de cara al cielo despliega las alas y vuela...vuela. No silencia los gritos, no esconde el rostro, sale de las sombras, seca la lluvia que inunda sus horas desde los ancestros. Sacude el desaliento, se viste de sol, de aurora, los pasos son firmes, y el pensamiento libre... Insoslayables resuenan los gritos de libertad, precisos...inclaudicables.

  Qué bella palabra. Creadora de vida y colmada de don. Sacrifica su vida por amor a su creación. Los mundos se unen en pos de un mañana, cuidando sus sueños, sus juegos; pero no todo es ensueño a veces un ave rapiña atraviesa los cielos y pierde el aroma de ese camino que encierra su esencia cuando es sacudido por un extraño con juegos violentos y frutos agriados, que propician ruletas de estridente dolor... Una mujer acude al mejor autor cubriendo en sus alas el mejor amor dejando atrás al que le dio dolor.

  temblar cada grano de arroz con el miedo asomado al viento espiar dibujados en el cielorraso los cuerpos que quedan muertos en sed tanta piel deseando tantos brazos por encima del lecho del cobijo un vapor que alumbra cada mesa cada mantel cada miga de pan ventanas reales cerradas puertas selladas y esa faja que encandila precintados los pies esposadas las manos prohibido salir he llegado al tormentoso clímax temblando el cuerpo que me queda por los pasos del viento huracanado pegajoso húmedo mis cabellos de hojas jadean naciendo a la luz la penumbra atrás mi velo de agua blanca crujiendo un pulso sordo mientras caen en el ánfora aromas del tiempo besos de sombra abrazos de pétalos acunados en el capullo lidiando con ellos diablos y ángeles escondidos tras un grano de arroz vomitamos los espíritus a flor de piel morir a destiempo como flechas llegan por el borde hacia el abismo mismo casi despeñando al límite casi fuera del mundo por la bruma densa pesada viscosa penetran tantas ...

  caminar por la huella de los ancestros con la fuerza de madre/padre sostener en la espalda la piedra angular roca viva de la tribu de la manada del linaje libre en la oscuridad de la sombra haciendo historia tallada en tantos úteros libélula ancestral con alas colmadas de plumas al viento somos frágil cristal translúcido al sol alivio en el descanso con ojos cerrados teje madre mis trenzas escondida en el abrigo amoroso vuelta tras vuelta y no me encuentro tras el párpado que observa la cinta azul acompaña el devenir de sus manos cansadas mientras mi otro yo sueña adentro de tantas bocas tantas niñas quisieran tener esas trenzas esas manos suaves entrelazando tanta disonancia ofrecida en bruma esas manos sutiles livianas que todo transforman sombras que resplandecen la lluvia sobre la piel bautizando amares lava lo gris y moldea el barro las voces se vuelven música nubes finalmente la nieve en sus manos en cada vuelta es más humana bajo la fugacidad del alba una presencia devenid...

  La niña Pabla Saltando de poeta en poeta de Rayuela a Tom Jobim encontré los sabores de mi infancia. Botas pampero, chiripás heredados. Carnavales de ciruelas, barro y bosta. Espuma en un abanico de salvias. Por la noche dulces, de mañana submundos masculinos. La niña del verde nacimiento en la manos canta, hiladora de sueños en vigilia en su garganta, un cuervo. La niña de estrofas nibelungas, criollas, castellanas. Enamorada de Oslo llora al canario y a Segundo Molina. Pinta un mundo moro en las teclas del piano y con sus dientes toca el mármol. La niña de melenita. La niña Pabla. No es pródiga. Fue robada. Es devuelta.

  La niña Pabla Saltando de poeta en poeta de Rayuela a Tom Jobim encontré los sabores de mi infancia. Botas pampero, chiripás heredados. Carnavales de ciruelas, barro y bosta. Espuma en un abanico de salvias. Por la noche dulces, de mañana submundos masculinos. La niña del verde nacimiento en la manos canta, hiladora de sueños en vigilia en su garganta, un cuervo. La niña de estrofas nibelungas, criollas, castellanas. Enamorada de Oslo llora al canario y a Segundo Molina. Pinta un mundo moro en las teclas del piano y con sus dientes toca el mármol. La niña de melenita. La niña Pabla. No es pródiga. Fue robada. Es devuelta.

  El conventillo de adentro mío Yo, el centro de una humanidad solo mía. Fernando Pessoa Me respiro y me huelo narcisista. Me sé admirada por la imagen que de mi invento. Saboreo el odio en mis entrañas por esa, la que se sabe reina. Amantes del delito las mujeres que en mí viven se asfixian con placer, se despellejan. Pero la reina, en su abundancia, reina. Se sabe amada. Pero la otra, la niña que no aprendió a morir, habla, habla, habla. Envuelta en la fiesta no quiero oír su queja. Sin embargo, si no la escucho entre taconeada y taconeada me voy muriendo yo.