Tu vientre emana vida.Vida que pares cada mañana, cuando el sol se asoma y, travieso, juguetea en tu ventana. Vida que pares, cuando ofreces tus brazos como un puerto seguro y coloreas los muros con palabras transformadoras...cuando arrullas sueños con tu dulce canto y pincelas de esperanzas el futuro, aunque a veces el cansancio, amenaza con ganarte en la pulseada. Vida que pares en los silencios, en las ilusiones hechas trizas ...cuando la incomprensión abofetea fuerte tu cara, y la ingratitud, es el único pago que recibes a cambio de aquello que diste de corazón y con esfuerzo y, aun así, respiras hondo y sales a enfrentar el día con la mejor sonrisa, superando las vallas del dolor y el torbellino de emociones que te envuelve. Vida que pares cuando te pones en manos de Dios; cuando tiendes tu mano solidaria y prestas tu tiempo a quien necesita ser escuchado, y salpicas el aire de ternura y perfume de magnolias. Vida que pares cuando te reinventas y vuelves a comenzar; cuando te perd...

  No es para el que me dijo, "escribe ciencia ficción"... aun cuando me hizo volver al papel y las palabras. Esto que escribo es para esa niña abandonada que paso tres días y tres noches llorando el desmadre... Para la niña que se rebeló contra el mundo al sentirse obligación para quien no la aceptaba. Para la adolescente que soñaba con el amor y que fue cruelmente violada por tres bastardos... Para la adolescente que pensó que el amor podía existir en medio de la barbarie humana. Para la que apostó su esperanza a una ilusión y terminó despreciada por por ser la criada de la lavandera... Para la que quiso acabar con su vida mas de una vez porque cada sueño intentado, destrozaba sus esperanzas. Para la mujer que quiso construir un mundo ideal y al final se quedo con uno real que la hizo añicos. Para la mujer que intento unir sus pedazos y seguir pero en segundos alguien la convirtió en una impresentable... Escribo para ellas, para todas y para cada una... que al fin se descubr...

Ahora bailo. Todas las noches elijo una danza distinta para deleitarlo. Él me mira y goza. Han pasado más de dos mil noches. Un desconocido sabio ha recogido mis cuentos; quién sabe si alguien los leerá. No puedo hablar. En una cajita de oro, adornada con piedras preciosas, mi lengua descansa en la habitación del sultán.

  Dulzor de primavera y su hondo color incierto. Abrazada a mis silencios, escucho mis latidos. La tristeza trepa mis venas. Entonces, me refugio ahí, donde los pinceles dan vida eterna a los pájaros en vuelo. Despliego mis alas escribiendo versos, cuentos y relatos. Así, recorrer paisajes, acariciar los árboles ¡volver a mi infancia! A puertas cerradas, en mi querencia con arte alimento mi espíritu. Y rezar con ebriedad de tiempo, sola, esculpido corazón!

  Se había inventando a su medida, pequeña. Pequeñita. Del tamaño de la palma de una mano. Pequeñísima. Soñaba con esconderse debajo del golpe. Diminuta. Como el alpiste con que su abuela alimentaba a los pájaros. Chiquitita. Escaparía entre las juntas del piso blanco de la cocina. Minúscula. Nadie la encontraría mientras tomara sol entre los juncos. Microscópica. Viaja en el aire, suelta, entre las moléculas de polvo. Milimétrica. Imaginaba que, como Alicia, compartiría el té con insectos gigantes. Subatómica. Imposible de ver para cualquier ojo animal o humano. Mínima. El viento de los gritos la despeina, no llega a escucharlos. Se había inventando a su medida, pequeña. Invisible. Salió y dejó migas para hallar el camino al volver. -La oscuridad es grito mudo de colores niños.- Le dijo alguna vez su abuela. Cerró puertas y construyó paredes para después destruirlas. Aun el cielo gris de la tormenta puede contar historias. -Soy lluvia de hojas. Sueño ser gotas y ser verano.- Pensó...

  La negación Le pidió sólo un beso. Un gesto repetido, común y hasta automático entre ellos. Le pidió tomarse de las manos, como lo habían practicado una y mil veces. Le pidió caminar cerca (demasiado cerca) uno del otro. Le pidió, le exigió, le demandó con nerviosismo y absoluta impertinencia que lo dejase apretar su pálido y suave (demasiado suave) cuello. Y ella a todo dijo sí, como siempre lo había hecho. Sí. Una afirmación repetida durante años y que ya formaba parte de sus absurdos y automáticos discursos que solo buscaban complacer a aquella sombra de hombre a quien, alguna vez, creyó amar. Pero cuando él comenzó a apretar, a estrujar, cada vez más tenso, con esos ojos inyectados en sangre, rojos, como la luna, rojos, como su rencor, entonces sólo una palabra monosílaba acudió sin miramientos a su ya casi exigua garganta. Una palabra, por fin, luego de siglos plagados de impuestas afirmaciones, de aceptaciones ancestrales avaladas por el dedo acusador. Solo una palabra, nad...

  Hoy no tuve ganas de vestirte, dejé que anduvieras por toda la casa como viniste al mundo. Corriste descalza, tus carcajadas retumbaban mientras saltabas en mi cama y rayabas las paredes blancas. Saliste al patio llevándote todo por delante, hasta quebraste los tallos de los últimos brotes. Antes de que pudiera decirte algo, con una inocencia falsa te acurrucaste en mi pecho quedándote rendida. Mientras yo me descubro siendo la manta que te abriga y la cuna que te mece, tu arrancas mis lágrimas una por una. Algunas mueren indefensas en las manos que te acarician la frente y otras en la boca que te implora que duermas pronto...tristeza.

  Desperté temprano y desde ese momento, voy buscando la causa que me inquieta y seduce a la vez Van pasando las horas… va transcurriendo el día y a través del tiempo, que se va llevando los minutos, los segundos, las horas y yo... sólo sé, que voy buscando, algo que urge encontrar, antes que finalice el día y se acueste el sol, en su lecho naranja dorado… y que define este día, como espectacular. A través, de los recovecos obnubilados de mi mente, escarbo y sólo sé que estoy solo, estoy sin más compañía que yo... Mi alma, en algún momento, antes que termine el día, en un ocaso sereno, pleno y venturoso, me contará... Va cayendo la noche y voy buscando, A través del sonido, del latido de mi corazón, aquél recuerdo, “que acaba de arribar, y al estar sólo y estar conmigo, en este profundo silencio, mi alma me dice “qué lo que voy buscando” es tu recuerdo… Y va haciéndose camino, bordeado de recuerdos de otrora, cuando niños, cuando jóvenes, donde vivimos la historia, que transformó n...

  Mi mamá es insegura aunque aquellos que la conocen jamás lo adivinarían Mi mamá es insegura y frágil pero aquellos que la ven pasar, tan segura de ella y tan altiva, jamás se imaginarían Mi mamá es insegura, frágil y vulnerable pero aquellos que no la ven desvanecida y vencida luchando contra la muerte, desencajada y dolorida, jamás lo creerían Ella tiene claro sus goles, no discute con extraños ni se mete en politiquerías Pero pelar, pelea tenaz es en la lucha al educar a sus crías No quiere relegar el mando y goza siendo nuestra guía Mantiene junto al rebaño, aunque nos separe la vida, se amaña para pasar su tiempo, rodeada de su familia.

  ¡No te vayas, no es tarde!. Le dije con los ojos nublados por las lágrimas. Perdóname, no volveré a ignorarte, ni a despreciarte delante de otros. Voy a cambiar y aprenderé a valorarte, a ponerte en primer lugar. Te serviré la mejor porción y te daré el mejor plato, ese que guardo para las visitas especiales. ¡No es tarde! ¡Volvamos a comenzar!, como cuando confiabas en mí, como cuando prometía que iba a hacer realidad tus sueños, ¡Vamos a ser tan felices! prometí arrepentida...y lloré como hacía tiempo no lo había hecho. Al secarme las lágrimas me miré nuevamente al espejo. La anciana me miró con reproche. Haciéndome notar que en mi carrera por complacer a los otros, me había olvidado de mi. No podía volver jamás a ser la que era. ¡la vida se me escurríó, infeliz, ingrata conmigo misma, mirándola pasar; como desde una vidriera!.

  Vacilante y dolorida quería salir corriendo, terminar con ese día. Dejar de luchar, que no soy una heroína y no voy a ser parte de un libro de historia. y me inspiró el valor de mi hija que me defendió orgullosa, sintiéndose derrotada pero buscaba la gloria, sin ceder vencida; y en mi hermana y mi abuela que sufrieron y lucharon con altivez e hidalguía. y me inspiré en mi misma, en las heridas invisibles y sangrantes de mi propia vida. y en mi madre, quien avanzó con la honradez como guía. Porque nos enseñaron a ser así de pacientes, aunque justicieras y bravías. y en esa lengua gringa, pequeña pero gigante, repetí una vez más mi historia, me resigné a mi suerte, con cansina hastía. Sabiendo que el veredicto estaba dictado, aún antes de que me escucharan; mucho antes de esa falsa puesta en escena, llena de malvada alevosía.

  Mujer Presente Que naciste mujer, que deberás casarte y tendrás marido e hijos Que tu dedicación será a tu hogar, mantendrás tu casa limpia y ordenada Que soportaras humillaciones y maltratos Que no podrás hacer lo que te este negado Que no gozaras de lujurias ni deseos Los años van pasando, y esas mujeres con mandatos, parirán otras Que abrirán ojos, que dibujarán un camino sin prejuicios ni falsos destinos Crearan, pensaran, y soñaran Serán artífices de una lucha ancestral Las brujas, las locas de la plaza, del congreso, de la calle Las olvidadas, las nadie, en pobreza de barro y miseria Se atreven a escribir, a disputar las calles y cualquier rincón Los miedos no conocen, empuñan armas, ríen, se ven en otras, otras … Se abrazan a la historia, a la resistencia, a las ideas Y son vilipendiadas, una y mil veces mas Llegan a presidentas Gritan rebeldemente, y sus voces se escuchan Recogen de sus pueblos la angustia y el dolor Reivindican la justicia y el amor por el otro Llevan en...

  Canasto perfumado mimbre tejido, arcón pleno de hilos, cintas, lanas, puntillas… atesorados sin orden esperando las manos que los elijan, que los enlacen entre sí y crear el resguardo del capullo por llegar. Alrededor voces inundadas de ilusión, cada palabra busca unirse a las otras dibujando la imagen de quien esperan. Nido acuoso, tibio, tranquilo, donde se agitan en dulce sonoridad los sentimientos que vibran desde el exterior. Vuelo de mariposas celeste bordadas nudo a nudo en danza sobre un cielo rosa, varón… mujer…, inquietud, ansias, sueños envolventes. Moisés perfumado mimbre tejido, envuelto en cintas; tibio colchón envuelto en sábanas rosa con mariposas celeste danzando; capullo inquieto resguardado en hilos, cintas, lanas, puntillas… Mis manos buscan los hilos, cintas, lanas; buscan agujas, ganchos, alfileres… Mis manos acarician el entramado ungido de recuerdos y sentimientos en cada lazada, en cada puntada, en cada ensamble, en cada obra. Hilo de vida tejido con sent...

  Desde siglos y un día, habita el universo callada, sumisa, humillada, deshecha en pedazos, cuántas veces... Envuelta en silencios de esperas y ausencias, en los ojos sin tiempo, en las manos sin alas, amordazado el pensamiento, silente las palabras. La rebelión comienza adentro, en las entrañas y de cara al cielo despliega las alas y vuela...vuela. No silencia los gritos, no esconde el rostro, sale de las sombras, seca la lluvia que inunda sus horas desde los ancestros. Sacude el desaliento, se viste de sol, de aurora, los pasos son firmes, y el pensamiento libre... Insoslayables resuenan los gritos de libertad, precisos...inclaudicables.

  Qué bella palabra. Creadora de vida y colmada de don. Sacrifica su vida por amor a su creación. Los mundos se unen en pos de un mañana, cuidando sus sueños, sus juegos; pero no todo es ensueño a veces un ave rapiña atraviesa los cielos y pierde el aroma de ese camino que encierra su esencia cuando es sacudido por un extraño con juegos violentos y frutos agriados, que propician ruletas de estridente dolor... Una mujer acude al mejor autor cubriendo en sus alas el mejor amor dejando atrás al que le dio dolor.

  temblar cada grano de arroz con el miedo asomado al viento espiar dibujados en el cielorraso los cuerpos que quedan muertos en sed tanta piel deseando tantos brazos por encima del lecho del cobijo un vapor que alumbra cada mesa cada mantel cada miga de pan ventanas reales cerradas puertas selladas y esa faja que encandila precintados los pies esposadas las manos prohibido salir he llegado al tormentoso clímax temblando el cuerpo que me queda por los pasos del viento huracanado pegajoso húmedo mis cabellos de hojas jadean naciendo a la luz la penumbra atrás mi velo de agua blanca crujiendo un pulso sordo mientras caen en el ánfora aromas del tiempo besos de sombra abrazos de pétalos acunados en el capullo lidiando con ellos diablos y ángeles escondidos tras un grano de arroz vomitamos los espíritus a flor de piel morir a destiempo como flechas llegan por el borde hacia el abismo mismo casi despeñando al límite casi fuera del mundo por la bruma densa pesada viscosa penetran tantas ...

  caminar por la huella de los ancestros con la fuerza de madre/padre sostener en la espalda la piedra angular roca viva de la tribu de la manada del linaje libre en la oscuridad de la sombra haciendo historia tallada en tantos úteros libélula ancestral con alas colmadas de plumas al viento somos frágil cristal translúcido al sol alivio en el descanso con ojos cerrados teje madre mis trenzas escondida en el abrigo amoroso vuelta tras vuelta y no me encuentro tras el párpado que observa la cinta azul acompaña el devenir de sus manos cansadas mientras mi otro yo sueña adentro de tantas bocas tantas niñas quisieran tener esas trenzas esas manos suaves entrelazando tanta disonancia ofrecida en bruma esas manos sutiles livianas que todo transforman sombras que resplandecen la lluvia sobre la piel bautizando amares lava lo gris y moldea el barro las voces se vuelven música nubes finalmente la nieve en sus manos en cada vuelta es más humana bajo la fugacidad del alba una presencia devenid...

  La niña Pabla Saltando de poeta en poeta de Rayuela a Tom Jobim encontré los sabores de mi infancia. Botas pampero, chiripás heredados. Carnavales de ciruelas, barro y bosta. Espuma en un abanico de salvias. Por la noche dulces, de mañana submundos masculinos. La niña del verde nacimiento en la manos canta, hiladora de sueños en vigilia en su garganta, un cuervo. La niña de estrofas nibelungas, criollas, castellanas. Enamorada de Oslo llora al canario y a Segundo Molina. Pinta un mundo moro en las teclas del piano y con sus dientes toca el mármol. La niña de melenita. La niña Pabla. No es pródiga. Fue robada. Es devuelta.

  La niña Pabla Saltando de poeta en poeta de Rayuela a Tom Jobim encontré los sabores de mi infancia. Botas pampero, chiripás heredados. Carnavales de ciruelas, barro y bosta. Espuma en un abanico de salvias. Por la noche dulces, de mañana submundos masculinos. La niña del verde nacimiento en la manos canta, hiladora de sueños en vigilia en su garganta, un cuervo. La niña de estrofas nibelungas, criollas, castellanas. Enamorada de Oslo llora al canario y a Segundo Molina. Pinta un mundo moro en las teclas del piano y con sus dientes toca el mármol. La niña de melenita. La niña Pabla. No es pródiga. Fue robada. Es devuelta.

  El conventillo de adentro mío Yo, el centro de una humanidad solo mía. Fernando Pessoa Me respiro y me huelo narcisista. Me sé admirada por la imagen que de mi invento. Saboreo el odio en mis entrañas por esa, la que se sabe reina. Amantes del delito las mujeres que en mí viven se asfixian con placer, se despellejan. Pero la reina, en su abundancia, reina. Se sabe amada. Pero la otra, la niña que no aprendió a morir, habla, habla, habla. Envuelta en la fiesta no quiero oír su queja. Sin embargo, si no la escucho entre taconeada y taconeada me voy muriendo yo.

  Cicatriz Lo que viví lo estoy muriendo todavía. Octavio Paz I Lavar del cuerpo la mugre, el dolor, la huella. La realidad vestida con tus botas, la huida, el estruendo. Una puerta mosquitero. El olor de cuando no fuiste humano. La decepción. Sí. Cortar de cuajo mi nombre de tu boca. El tono de tu voz, el sabor a desgarro del reconocimiento. Olvidar la aspereza hiriente de tus manos. El sofoco. Enterrar esa mirada, ajena a vos. A ese vos que yo conocía. Deshilar el final de mi infancia. Vino mamá a rescatarme. También hoy, cuando recuerdo ella viene. II Yo dormía. Soñaba. En mi cuarto de flores, en mi cuarto que no es más mi cuarto, el de Las Flores. Se infiltró el vértigo. Del monte al cuerpo de una niña. III Sin el rito amoroso del traspaso una mujer, busca a Pabla, la niña. IV Ayer, vi tu perfil. Figuré como sería, hablé fuerte para que me escucharas. No eras vos con quien hablaba lo hacía con la niña. Te perdonó. Ella está conmigo.

  Tus alas, mujer, son del tiempo y de la Historia. Son de las luchas silenciosas. Y de los gritos y clamores de igualdad. Tus alas son valiosas Cada pluma representa un bastión ganado, en el vasto mundo de injusticias, que te sometieron y subsumieron en el oscuro mundo del anonimato, de los prejuicios y mandatos sociales, que te relegaron y absorbieron. Cada vuelo es el vuelo es de muchas alas. De muchas mujeres valientes y arriesgadas. Que enfrentaron los más férreos obstáculos, hacia la emancipación personal y social. De muchas guerreras, de muchas luchadoras. Que allanaron el camino de tu libertad. Que enfrentaron el mundo y desafiaron los tiempos. De ignorados logros y triunfos opacados en el marco de la Historia. Que no conocieron de tus méritos en los distintos ámbitos de la masculina hegemonía. Son tus alas y de tantas otras ignoradas. Que permanecen subyacentes en las páginas no escritas de la historia femenina. Porque no hay Historia sin mujeres. Y no hay mujeres sin hist...

  El indio nahuatl, ebrio de mezcal, yacia a mi lado despues de haberme violado.Me sorprendió en el escondite del monte ,me dominó y me poseyó, luego se durmió ptofundamente pero mi pulso no tembló cuando le hundí su propia daga en el pecho. Huí cruzando el monte y llegué al caserio rapidamente,conté a los indios que dormian en la ranchanda y los escuché hablar en lengua maya tramando la emboscada a los españoles.Emprendí rapidamente el regreso. En el fuerte,oteando el horizonte, me esperaba mi hombre.Su casco y su traje refulgente no dejaba atravesar ni la obsidiana.Era inmortal y poderoso cuando montaba la bestia de cuatro patas llamada caballo.Salió a mi encuentro,me alzó en vilo y me montó en la bestia con él. Ya en el fuerte, mis ojos se volvieron agua y él bebió de ellas beso a beso.Le conté rapidamente en español las noticias.Hernán no hablaba el maya,lengua del Imperio Inca que queria conquistar. Supo de la emboscada y ordenó a sus hombres mediante un astuto plan ayudado po...

  Aprendimos que la cocina era nuestro lugar en el mundo, desde pequeñas, jugando a ser mamás. Los Reyes Magos nos dejaban planchas y lavarropas de juguete… y los príncipes azules, bellos, bondadosos, fieles, muy azules, rondaban nuestra cabeza para instalarse en nuestro corazón. Las ansias de volar nos llevaban a castillos encantados, pero volábamos bajito porque las alas eran cortas y los pies permanecían atados a cadenas tan invisibles como rígidas. Como quisimos ser las princesas perfectas, no pudimos ver la gran telaraña que nos iba envolviendo, aquella que se tejió durante siglos y nos volvió sumisas y abnegadas. Así, lo cultural se hizo carne. Mientras nos pensábamos protagonistas de un cuento de hadas, el príncipe, varón por excelencia, podía elegir a la mejor candidata, entre todas las aspirantes del reino. Cenicienta (hasta su nombre era triste) tenía que sufrir mucho, obedeciendo a seres malvados, antes de merecer el gran amor; el zapatito solo le iba a la más apta, en e...

  A menudo nos enredamos en los dolorers de los partos a lanza y cuchillo, clamores y regocijo, en los ovillos de lana con que tejemos las ilusiones en rondas de mates calientes y pan tostado y pasamos a lo del bicho canasto que devoró al palto, las hormigas oscuras, las rosas mutiladas hablamos de las conversaciones en las salas de espera, de cuestiones de los hijos, ese útero que siempre cobija, de las maestras de la escuela con su delantal inmaculado escuchamos un audiolibro mientras cocinamos al punto justo; las cuestiones del marido con su ramo de flores, las cosas que no hemos contado porque es pecado, las cuestiones de negocios que nos ocupan en la empresa diaria caminos que se bifurcan en la cotidianidad y pregutarnos en cuántos corazones estaremos en el día de las madres, con quiénes pasaremos la Navidad este año puede llevarnos a varias rondas de café en distintos bares y el año nuevo con sus piolines imaginarios y burbujas color té. Mujeres al fin, a calendario completo,...

  Concebir el sendero tan largo Divisarlo a lo lejos, imbricado Tan enmarañado como el pelo Brillante al sol de la india que acaricia la tierra. Ese sendero de lágrimas, por el que caminaron miles de espíritus disminuidos, en donde me invade un halo de fuego, y respiro entre tanto miedo, renaciendo como bruja entre tanto varonzuelo. Sendero que camino, Que miro, que siento, Y me encuentro contigo Y me encuentro conmigo. Compartiendo un delirio, tal vez una distopía o mejor dicho una hermosa cercanía, de un futuro presente que nos arroja a la delicia de sabernos nuestras, de sabernos guías. Potencia hay en las miradas, Que por miles propagan al unísono Teñido de verde, un solo respiro Y se ilumina el deseo de ese cuerpe Oprimide que desata su furia. !Acá te espero! Grita contente Pues sabe que pronto se viene el banquete. Se exalta el pecho, Se expande el iris, Se contiene el aliento Subterfugio inquieto que palpita atento Para no morderse la lengua Y plagar de silencio La resistenc...

  Trébol pelo pelo palta palta panza. Somos humanovegetales. La humedad de la nariz conectando el adentro y el afuera. Carne blanda hueso cartílago invitando. Incitando al sol la luna el aire. Entrada amorosa y continua. Respiración vincular. Abriendo asombrosas perspectivas. Gametos genes genes hembra hembra hermafrodita hermafrodita hombre. Y la combinación es infinita. Inmensísima variedad. Una galaxia de vínculos a nuestra disposición. Cada uno de nosotros con un cuerpo y una mente al que nombramos. Juan Ana Pepe Rosalía. Como propios. Potenciales reflejos de luz. Me acerco a mi nombre y un bosque de abedules me habita. Desconozco algunas esquinas. Hay olor a guayabas. Abro profundo mis fosas y respiro toco con los dedos mi corazón pelo palta gameto gen. El viento entonces mueve mi vestido. Me trae pulposos membrillos .La paz

  Esas mujeres sudan su talento por el pan diario de los hijos, que crían solas aunque por naturaleza humana y ante la justicia, son de dos. Esas mujeres nobles y bravías, ante el ojo distraído que las rodea. Con sus corazones fatigados y almas hastiadas colgando en su pecho como señuelo publicitario el justo reclamo a los progenitores de sus niños. Aunque el tiempo se torne flemático. Aunque la riña las aborde, nada las aprisiona en el camino trazado. Ellas, esas mujeres magnas en virtudes no abandonan jamás a la cría de sus entrañas. No la dejan al azar. Ellas se juegan por entero. Porque ante cualquier agravio marchan con la frente en alto, siempre siendo madres.

  ( ..el género está entre las orejas, no entre las piernas..) Bono No es tiempo de silencios ni de voces apagadas. No es tiempo de silencios, cuando nuestros cuerpos son mutilados No es tiempo de silencios, cuando crucifican tus sueños. No es tiempo de silencios cuando la mortaja cubre nuestro cuerpo lacerado. No es tiempo de silencios cuando tus muslos son quebrantados. No es tiempo de silencios cuando tus senos son torturados. No es tiempo de silencios cuando tus huesos son el alimento de los perros. No es tiempo de silencios cuando tu sangre se mixtura con el fango. No es tiempo de silencios cuando muere tu útero como muere tu clítoris en la basura de la esquina. No es tiempo de silencios cuando es pecado haber nacido con ovarios. No somos tu princesa. No somos tu musa. No somos tu cenefa No somos tu odio. No lo somos. NO !!!!! No es nuestra culpa haber nacido con ovarios.

  Apareció un día, yo lo presentía hacía rato; no sé porqué esas cosas siempre se intuyen. Se metió entre los dos como algo incorpóreo pero sólido y cada vez fue creciendo más. Yo luchaba por eliminar el estorbo, pero a cada paso que daba para lograr ese objetivo, lo encontraba más cerca. Fue en vano preguntar a los amigos y parientes, nadie lo conocía. Al principio se quedaba en un rincón y esquivaba nuestra presencia, pero pasó el tiempo y el primer día que se sentó a la mesa, no supe cómo estaba ahí frente a nosotros. Ahora me cuesta acostarme , porque sé que a él le gusta dormir en el medio.

Despertando… Ella… Es de otros tiempos lejanos, ahora bajo la voz, vive extraviada. Tal vez sea una letanía su procesión. Se le va la mirada… Ya no le molesta los ladridos de su caschi, confunde las noches con los días, su mundo es diferente. Mira este cielo enmascarado por la tierra y los silencios. En otros tiempos sus conocimientos en el campo, fueron buenos. Tiene ojos antiguos del desamparo como si escondieran miles de vidas, el destello de ellos ,parecen haber muerto hace tiempo , ojos duros. Es de poco comer, no siente avidez por la comida, le faltan casi todos sus molares. Sentada en su cama desvencijada fuma un chala, clavada su mirada en la puerta del rancho, como si esperara la llegada de alguien… de vez en cuando emite gritos en quechua , como si soñara. ¿Quién anidará ese cuerpo? Llegó Agosto acompañado , con el viento norte , una nube de tierra salitrosa se eleva , las hojas de los arboles hechizadas por el se elevan , parecen pirpintos. Bandada de aves negras revolotean ...

  Yo creo que por dentro la abuela era una casa habitada por fantasmas. El pasado brotaba por sus tobillos como el salitre por las paredes, agrietándola lentamente. Mientras ayudaba a pintarle las mejillas antes de que la lleven a la sala velatoria iba recordando todo lo que nos dejó la vieja: el amor a la comida árabe, a la limpieza de la casa; el gusto por el delineador negro para los ojos, la terrible exaltación de la belleza y sobre todo la culpa. Imborrable, como una mancha imposible. Aferrada con uñas y dientes. La culpa. Las mujeres no servimos decía, mientras le servía a los demás. Las manos gruesas, inmensas de tanto dar. La imaginaba tragándose las lágrimas mientras la arrodillaban sobre maíz por haber peleado con un hermano varón cuando era una niña. Seguro reclamando algún derecho. Luego trabajó y trabajó, mantuvo, sostuvo, cuidó pero a nosotras siempre nos dió sfijas rotas. Las mujeres no valemos mucho. No merecemos una entera. Ni un amor real. Ni una miga de aliento. ...

  Con las manos embarradas por las tumbas de estas muertas que resuenan en mi pecho, dejo mi corazón palpitante en la mesa esperando que le crezcan las alas arrancadas para volar sin rumbo y sin miedo. Con estas manos cansadas de tanta desaparición, agonía y muerte, hoy dejo también mi alma en estas letras porque en el pecho me queda la vida del miedo y la ira. La cantidad de vida suficiente para no callar nunca este pedido de justicia por las que fueron silenciadas. La vida, más que suficiente, para intentar que a ninguna otra le quiten de nuevo su voz. A los que encuentren algunas de las voces faltantes, a los que enmudezcan algunas otras, a los que las robaron, a los que nunca las dieron; cuidado, porque intentaron quitarnos nuestras voces, pero no nos quitaron las ganas de gritar.

  DESARROLLEMOS EL DON FESTEJEMOS EL SER CADA UNO POSEE LO QUE ES SEGURO DE SI MISMO SE CAMINA EN PAZ CON BUENOS ACTOS HACIA LOS DEMAS NO HAY BARRERAS NI PEROS TODO DENTRO DE UNO ESTA AMOR DEL BUENO, PAZ, FELICIDAD.

  Iluminar la noche Le conté el cuento de memoria. Después de muchas veces uno empieza a decirlo como si se soltara un animal que muerde el pie descalzo del que escucha. Los personajes salieron solos al proscenio colgados de una tanza iluminados por una linternita que proyectaba sombras inquietantes sobre el cartón pintado del pequeño teatro. Era una trama simple de un niño que temía la oscuridad de los pasillos y encendía las luces en los patios hasta que algo venía por lo oscuro y entraba desde el vidrio a sus espaldas. Me llamo Negra, dije. Yo suavicé la voz hasta su oído, y tuve para mí los ojos más abiertos. Quedamos en suspenso las dos, ella contuvo el aire y esperó el desenlace. Entonces se quedó así y entrecerró los ojos como quien ha vivido mucho o conoce un secreto y lo revela con una vocecita de cantar en la ronda: ¿es la muerte?

  ALLEGRA, VEN Allegra, ven. Estoy secándome el cabello. Ya casi termino. Me falta un poco en la coronilla. Ya quédate quieta, chiquilla. Estoy boca abajo pero puedo ver tu sombra ligera. ¿Y ese ruido? ¡Allegra, otra vez! Dejaste abierto el grifo. Hay huellas de barro en la cerámica. ¿Y aquellos zapatos? ¿Ahora estás cansada y quieres dormir? No encuentro el jarabe, Allegra. ¿Lo escondiste otra vez? Siento pinchazos en la espalda, como solía decir la abuela, antes de que tú la corrieras de casa. Despierta, hazme un masaje. Regálame un mimo. Todavía tengo las puntas mojadas, Allegra. Y ese silbido en el pecho... Se me escapa el aliento, ven a verlo, te lo regalo.

  Consideraban, otros maltrataban. Sin una madre la vida cambia El destino llevó a los hermanos por sendas diferentes. Mamá lentamente mejoró, pero muy joven murió. El vacío quedó por siempre, su padre hizo lo que pudo, no alcanzó. La nostalgia está presente. Siempre duele el recuerdo, aquellos días únicos. Continúa la vida, amores nuevos vinieron. Hoy esa estrella cuida y alumbra a cada uno de sus seres queridos. Llegará el ansiado encuentro, sentirás que en el pasado quedó la infancia con gallineros y huertas. EL viejo duraznero, los árboles naranjeros, un cuzco pequeño, la roja bicicleta. Domingos, ravioles de la abuela. Fines de semana con vecinos musiqueros. Dolores, que toda esta vivencia llene tu alma, triste corazón. Solo goza, ríe, canta pequeña, querida criatura de Dios.

  Como amiga es brillante y seductora, la mujer en su eterna fortaleza, anticipa opiniones con coraje puede abonar así la tierra seca. Se muestra predispuesta y presupone, que en toda dimensión halla respuesta y, puede que una noche en plena luna, oriente el corazón a esas leyendas. Le gusta discernir los sentimientos, empuja al laberinto a las tinieblas, marcharse cuando nadie la acompaña sentirse liberada sino es plena. Es madre portadora de la vida, al hijo le dará toda su esencia y puede que una noche a campo raso le muestre los misterios de sus cuentas. Ensenará del mágico proceso, del principio o del fin, de abrir su puerta de reflejarse en aguas claras, solo si encuentra ese camino con que sueña. Respeto a la verdad le ha transmitido, los valores morales, las maneras, la forma de decir, con mansedumbre deponer el orgullo en la contienda. Amiga y compañera de su amado, no necesita pruebas a su izquierda, sabe ser en amor la seducción y también, sabe arar la buena tierra. Es d...

  Dejaste tu tierra, tu infancia, tus afectos; valiente joven mujer, un largo y áspero camino recorriste; buscando el edén, cruzaste mares, atravesaste tormentas y peligros, en busca de esa tierra deseada; en busca de paz. Enfrentaste un mundo desconocido ; con fe y amor, un idioma tan distinto al tuyo; que supiste adoptar, asumiste hábitos y costumbres; sintiéndolos propios, y esta tierra generosa te acogió; por tu tesón. Formaste una familia con tus grandes valores, educación y trabajo fueron tu guía y tu fuerza, seguiste empujando sola ,cuando partió tu hombre, con todo el precioso bagage que trajiste de tu tierra. Recibiste ya, con tu cabeza cana, la paz y la alegría, de haber formado hombres de bien en esta sociedad; brindaste por estos lares; que ya era tuyos, con todo el orgullo de lo que lograste con amor.- Dejaste tu tierra, tu infancia , tus afectos; valiente joven mujer, un largo y áspero camino recorriste; buscando el edén, cruzaste mares, atravesaste tormentas y peligr...